Mărturia mea începe într-o seară în care casa copilăriei s-a transformat în câmp de bătălie, iar brațele care ar fi trebuit să mă protejeze au fost cele care m-au rănit cel mai tare. Tensiunea dintre dorința de a aparține și instinctul de a fugi m-a urmărit ani de-a rândul, strecurându-se în fiecare decizie, fiecare relație, fiecare tăcere. Scriind acum, mă întreb: chiar mai pot construi ceva autentic acolo unde totul părea pierdut?